(XXVIII) TIEMPO

Es hendida la palabra oscura

afiliada la cuchilla en carne

de letras y espina aguda

rencor marea de tus mares.

 

Es pasado en polvo y ceniza

son los tonos del negro al gris

es abrir la misma herida

sanada y carmesí.

 

Es odio tras el velo del ojo

la retina oculta el miedo

es memoria un pozo

que habla del silencio.

 

La misma puerta que se cierra abre una ventana

como la mano que aprieta

estira el cuello la piel tersa

el que ahoga da aire al viento

en tres bocas de labios limpios.

 

Sólo fuimos el tiempo;

que bailaba en los dedos.

Sólo somos el olvido;

que habita en lo vivido.

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