(XXX) DRUIDA

El sueño del druida es profundo

cuando de sus manos cuelga la esfera

de líneas curvas y astillas frescas

nudosa verdad del mundo.

 

Es el sueño del que hiere

y su palabra es un escudo

los ojos, verbo mudo

que habita tras su frente.

 

Ha despertado al otro lado del miedo

en donde sus mañanas son claras

las nubes, azules y el mar está en calma.

 

Ha despertado los ojos a la venda del herido

hay un viento que calla

hay un silencio marchito.

 

A su lado las bestias

con pelaje de cristal

han dejado el pecho

en trémulo menor.

 

Ha visto plumas de pájaros negros

volar al recuerdo del beso

su jaula es su olvido

los barrotes son el tiempo

pero más allá del miedo

los colores bailan vivos.

 

Ha dormido el druida

y ha despertado eterno.

 

No hay invierno

en su pupila.

 

No hay infierno

en su tinta.

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