(Pr. V) HUIDA

Creía que huir era volver al instante previo al desastre. Pero antes del desastre estaba ella, tan desnuda como diosa, con la sombra perfilada al calor del invierno pasado. Creía que huir era caminar hacia la rendición del corazón frente a la coraza, o hacia una redención de mis pecados en su piel. Hacerme un ovillo con las manos y esconderme dentro, dejar que el daño me pase sobre la cabeza y me esquive y no me haga corteza ni árbol o raíz. Tomar distancia del daño y correr hacia atrás, buscar en mi esencia un oasis de agua clara y calma, de cielo limpio y de verdades. Creía que huir era hacerme pequeño ante ella, ante el vacío que hubo antes y ante la guerra que me colgó de la espalda tanto hielo y tanta herida. Me equivocaba.

De mi pasado todavía guardo ceniza en el bolsillo y astillas en la lengua. Solo un loco volvería al lugar que ha quemado tantas veces que hasta la muerte se le ha quedado a vivir entre los ojos. No se puede volver al golpe cuando se quiere reconstruir el corazón. Habito las ausencias que me recorren la espalda y me defino en las heridas que han dejado, recojo mi daño con los dedos y lo convierto en palabras, lo derramo en folios, me duermo a su lado. Me alimento de tierra quemada y hojas quemadas y pájaros muertos. Vomito dolor y esqueletos de cangrejo. No se puede volver al incendio.

Huyo entonces en la distancia y encuentro en el silencio el refugio del verbo. Huyo del invierno pasado y de su sombra con palabras que curan. Palabras que vuelven y cierran heridas. Palabras que se me escapan de los ojos. Verbos y versos que me nacen de su falta. Son palabras como ungüento a las cruces de mi espalda. Entiendo entonces que la huida son los versos, que la cura son los verbos, que su falta me ha dado más de lo que me ha quitado. Entiendo entonces que le estoy agradecido, que me ha dejado en su ausencia toda la poesía que nunca jamás pensé que podría llegar a ser.

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